Honestidad brutal o la huida hacia delante de Andrés Calamaro

Andrés Calamaro parecía tener a finales del siglo pasado un futuro brillante y plácido como estrella de rock con éxito comercial y respeto crítico. Tras el éxito de Alta suciedad, su primer disco en solitario tras Los Rodríguez, se esperaba de él otro álbum conciso y de lujoso sonido, pero las expectativas están para romperse y una serie de circunstancias (entre las que estuvo la separación de su mujer) le empujaron a un año de grabaciones kamikazes en diez estudios de tres países diferentes. El resultado fue Honestidad Brutal, una desmesura no sólo por sus dimensiones (37 canciones) o por los palos musicales que tocaba, sino por la desnuda profundidad emocional de sus textos y lo turbulento de su gestación. Con este álbum, Calamaro ingresó de manera incontestable en el Olimpo del rock, especialmente en Argentina, cumpliendo con los mandamientos que vertebran la mitología del exceso y jugando con las leyes del reciclaje cultural y el homenaje (incluyendo una agridulce gira teloneando a su ídolo y gran influencia Bob Dylan). Obra sin parangón en el rock en castellano, Honestidad brutal supone el momento más álgido de la carrera de Andrés Calamaro y preludia excesos pantagruélicos como las 103 canciones de El salmón.

CONTENIDO:

Prólogo, Jorge Alemán
Introducción
1. Hay
2. El tren que pasa
3. Victoria y Soledad
4. El día de la mujer mundial
5. Los aviones
6. Clonazepán y circo
7. Voy a dormir
8. Son las nueve
9. Negrita
10. Jugar con fuego
11. Veneno
12. Ansia en Plaza Francia
13. No tan Buenos Aires
14. Socio de la soledad
15. Mi propia trampa
16. Una bomba
17. La parte de adelante
18. Me pierdo
19. La parte de atrás
20. No va más
21. Con Abuelo
22. Las heridas
23. Prefiero dormir
24. Maradona
25. Naranjo en flor
26. Aquellos besos
27. Eclipsado «Soy parecido a otro también parecido» («No tan Buenos Aires»)
28. Te quiero igual
29. Las dos cosas
30. El ritmo del lunes
31. Paloma
32. Hacer el tonto
33. Cuando te conocí
34. Mi quebranto
35. Para qué
36. Más duele
37. No son horas

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